tag:blogger.com,1999:blog-26133773148835365182012-01-08T13:31:01.440-08:00Blog sobre literatura, creación literaria, escritura creativa y otras artes no esencialesSergio Monguilónoreply@blogger.comBlogger301100tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-1794019503347522012012-01-08T11:06:00.000-08:002012-01-08T12:52:42.542-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-35712206765097032282012-01-08T11:00:00.000-08:002012-01-08T12:50:16.502-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-21134699910909512752012-01-08T10:46:00.000-08:002012-01-08T12:52:23.380-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-28206846353473934842012-01-08T10:39:00.001-08:002012-01-08T12:51:49.967-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-34390108122890695902012-01-08T10:38:00.001-08:002012-01-08T12:52:06.111-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-39142168630468917802012-01-08T10:23:00.001-08:002012-01-08T12:51:32.744-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-38370899633703224652012-01-08T10:14:00.001-08:002012-01-08T12:51:10.939-08:00

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-88611903182381536282011-11-07T15:09:00.000-08:002011-11-07T15:18:51.582-08:00

Esto es lo que leí. Estaba en la portada, no te lo pierdas:"Estados Unidos destruye empleo al mayor ritmo en 34 años". No estaba dentro de un artículo larguísimo sino ahí, en la portada: destruye empleo. Así que ya está claro y todo es mentira. Ni hay paro, ni nada de eso. Es como tirar millones de tomates al mar. Ya sabes, si hay muchos tomates, baja el precio, así que los destruyen, y los

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-43723085107787315272011-11-04T08:04:00.000-07:002012-01-08T11:37:49.976-08:00

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-3858083237434960762011-04-13T01:25:00.002-07:002011-11-01T05:02:59.374-07:00

"...pero tenía la impresión clarísima de que todo aquello estaba tramado, preparado, y de que yo era el payaso... ahora comprendo, si tuviese que volver a hacerlo, no lo haría, ¡todas aquellas penalidades!...¡a hacer puñetas todo!... la impresión que me darían, nazis, resistentes, amas de casa, apicultor, guarda jurado, tagarotes y lisiados, ¡a tomar por culo!... sonrisas y muecas, vencedores y

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-38253143885284421732009-11-03T12:05:00.002-08:002011-11-01T04:56:27.400-07:00

"Por otra parte, los que tienen en exceso bienes de fortuna, fuerza, riqueza, amigos y otros semejantes ni quieren ni saben obedecer (y esto les ocurre ya en el seno de la familia, siendo niños; a causa del lujo ni siquiera en la escuela tienen la costumbre de obedecer); en cambio los que tienen una necesidad excesiva de estas cosas son demasiado serviles. De modo que los unos no saben mandar,

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-34102466111143119792009-07-15T08:18:00.003-07:002011-11-01T05:02:31.624-07:00

Vuelve y diles lo que has visto aquí.Diles que ellos enviaron contra nosotros sus cohortes y que nosotros las hemos destruido. Diles que somos esclavos, lo que ellos llmana el instrumentum vocale. La herramienta con voz.Cuéntales lo que nuestras voces dicen.Decimos que el mundo está harto de ellos, harto de vuetro corrompido Senado y de vuestra corrompida Roma.El mundo está harto de la riqueza y

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-90594792334405561452009-03-26T05:58:00.003-07:002012-01-08T13:31:01.456-08:00

Cuando hice la mili, en mi cuartel a diferencia del resto, en vez de haber cuatro milikos de guardia, había cinco.Cuatro se apostaban haciendo el turno en su garita correspondiente y el quinto lo hacía al lado de un banco.Ese banco, era un banco de madera ordinario como el que hay en todos los parques, estaba en la parte de atrás del cuartel, junto al campo de fútbol y en una esquina ciega que

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-72274644010914812622009-03-25T04:10:00.004-07:002011-11-01T11:07:41.773-07:00

Ahora que ya no me enfado por la mañana.Ahora que ya no me peleo con mi jefe.Ahora que ya no le escupo al televisor.Ahora que ya no interrumpo a la gente cuando habla.Ahora que ya no discuto con mi pareja.Ahora que ya no me gritan los vecinos.Ahora que ya no me niegan crédito en los bancos.Ahora que ya no hablan mal de mí las abuelas.Ahora que ya no parezco un pordiosero.Ahora que ya no voy

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-78329514875809496242009-01-20T03:44:00.004-08:002011-11-01T10:54:37.389-07:00

No comprendo a mi diosMi dios es un patánEs el niño tonto de la claseEs aquél al que todos le robábamos el bocata.Mi dios es el niño impertinenteQue siempre se chivabaMi dios es el adolescenteQue siempre se quejabaMi dios es un ineptoNo ha montado nunca una bicicleta en veranoNo ha probado las natillas de mi madreNo ha tirado petardos en la calleJamás ha besado a una musa en una discotecaNi ha

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-30768679321973577912008-12-27T15:55:00.005-08:002011-11-01T10:55:02.167-07:00

Los amorosos callan.El amor es el silencio más fino,el más tembloroso, el más insoportable.Los amorosos buscan,los amorosos son los que abandonan,son los que cambian, los que olvidan.Su corazón les dice que nunca han de encontrar,no encuentran, buscan.Los amorosos andan como locosporque están solos, solos, solos,entregándose, dándose a cada rato,llorando porque no salvan al amor.Les preocupa el

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-37521627491135021072008-12-02T02:31:00.006-08:002012-01-08T11:36:31.224-08:00

Esto no es un cuento. Es una historia real que sucede todos los días. Una historia real que comienza en la Arcadia. Con un personaje muy real.Cuenta esta historia que un día estaba Eros, el dios del amor, sentado en una piedra, refunfuñando y pensando:“¿Cómo me puede suceder esto a mí? ¿Cómo? ¿Cómo yo siendo el dios del amor puede sucederme?” Refunfuñaba frustrado. “¿Cómo es posible? ¿Cómo yo

Sergio Monguilónoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-44525055579269136522008-11-13T11:10:00.008-08:002011-11-01T10:50:44.785-07:00

Querida mía:Te dejo. No aguanto más tus lloros.Sé que montarás un espectáculo pero no te preocupes, he dejado todo preparado:Puedes tomarte uno de tus somníferos, he cambiado los botes con los insecticidas.En la cocina te dejo una tarta hecha de chocolate y ketamina.Si no te gusta, tienes una caja de bombones en el congelador, les he inyectado estricnina a los de trufa. Sé que son tus

Sergio Monguilónoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-48272197784144346892008-11-10T05:25:00.006-08:002011-11-01T07:08:29.075-07:00

"Por trabajoso que sea el presente, será hermoso el porvenir.El romanticismo, que se ha definido mal muchas veces, mirándolo sólo bajo su aspecto militante, sólo significa la libertad en la literatura. La mayoría de los hombres pensadores lo van comprendiendo de este modo, y dentro de breve tiempo la libertad literaria será tan popular como la libertad política. La libertad tanto en el arte como

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-30181415667840377292008-10-31T03:15:00.005-07:002011-11-01T11:04:49.070-07:00

Hay gente que escucha músicapor el sonido de las notas Hay gente que lee librospor el amor a la palabras Hay gente que ve cuadrospor el color de la pinturay Hay gente que no es capaz de ver más allá de su frente

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-18945155226421920482008-10-22T15:19:00.006-07:002011-11-01T11:37:47.989-07:00

Yo era un lobo,joder un puto lobo.Era feliz siendo loboy haciendo cosas de lobo.Cogía a las lobas que quería.Comía a las ovejas que veía.Corría por los montes que me apetecía.Era feliz siendo lobo.Y un día conocí a una oveja buena(Puta oveja buena)Y quise saber lo que era el rebaño.Me vistieron con pieles de oveja.(huelen bien)Y me dieron alfalfa de oveja.(sabe bien)Me sentaron en una silla a

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-26421590645128640792008-10-20T14:31:00.006-07:002011-11-01T11:01:24.254-07:00

Definiciones extraídas del libro Generación X de Douglas Coupland:Sindrome terminal del viajero: Enfermedad común en las personas nacidas en una clase media transeúnte. Incapaces de sentirse enrazaizadas en ninún ambiente, se mueven constantemente en espera de encontrar en el siguiente emplazamiento un sentido de vida comunitario.Mcjob: Trabajo mal pagado sin prestigio, sin dignidad, sin futuro,

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-12062372054130354122008-09-17T16:28:00.006-07:002012-01-08T13:30:28.179-08:00

He tardado unos cuantos años en darme cuenta y para ello he tenido que retroceder mucho tiempo, concretamente a los 9 años y debió suceder hacia 5º de E.G.B.Recuerdo que entraba con mi abuelo a los quioscos ha comprar el periódico y un día me empecine en que quería un tebeo. Estaba la estantería llena de Pumby´s, Mortadelo, Don Miky (eran estos los que siempre me traían mis padres) y el increíble

Sergio Monguilónoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2613377314883536518.post-7531949295625678752008-07-28T15:43:00.002-07:002012-01-08T11:41:14.585-08:00

Como decíamos en la editorial nos hemos permitido una patente de corso con los cuentos y hemos querido hacer nuestro también el cuento de Collodi.Este cuento nos gusta especialmente, porque a día de hoy es uno de los temas más en boga, el de la integración de aquellos que son diferentes.Geppetto es el padre que ansia en exceso tener un hijo y por todos es bien conocido que los padres que desean

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A pesar de que le faltaba una pierna el soldadito de plomo siempre estaba en primera línea siendo el más valiente de la caja de juguetes. Pero cuando conoció a la bailarina no se atrevía a declararle su amor. Y por eso era fruto de las burlas de el “travieso” un duende malvado que se reía de el, esta claro que no sin motivo.Este cuento habla muy bien del temor más profundo y humano. Cuántas veces

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“Desde los pórticos, la música se hace más alta y compleja cuando los esclavos, especialmente instruidos y sometidos a una intervención quirúrgica para cantar una única nota perfecta, son estimulados a un esfuerzo más apasionado. Hasta el joven emperador se emociona ante la siniestra armonía de la canción, que poco se parece a nada de lo emitido hasta ahora por la garganta humana. ¿Por qué ha de

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“A veces es duro ser integro. Querer ser una voz de esperanza en un mundo rodeado por la desesperación. Haces lo qué haces y ya esta. ¿A quién le importa? ¿Tendré el poder para cambiar las cosas? Al final simplemente haces lo que mejor sabes hacer, aunque sabes que en este cochino mundo nadie es perfecto, nadie inocente”La estructura de la historia en la que juega el arquetipo del héroe caído es

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"Metamos un chimpancé en una jaula demasiado pequeña, cerrada por cruceros de hormigón. El animal se vuelve loco furioso, se arroja contra las paredes, se arranca los pelos, se inflige a sí mismo crueles mordiscos, y en el 73% de los casos acaba matándose.Ahora hagamos una abertura en una de las paredes, y coloquémosla al borde de un precipicio sin fondo. Nuestro simpático cuadrúmano de

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"La época demandaba nuestro canto y nos cortaba la lengua. La época demandaba que fluyéramos y amartillaba el tapón. La época demandaba nuestro baile y nos embutía en pantalones de hierro. Y al final la época recibió la clase de mierda que demandaba".Ernest HemingwayTres consejos del maestro para futuras generaciones de escritores:- Nadie que tenga un cierto ingenio, que sienta y escriba con

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Mama me agarraba la cabeza. Notaba los dedos delgados y afilados de la abuela hurgando en mi boca, mientas mi estomago se contraía violentamente. Papa me miraba desde un rincón de la cocina y veía en sus ojos que estaba orgulloso de mí.Mi hermano estaba a mi lado y me sujetaba la mano, yo le respondía apretándola muy fuerte, con la otra, el, tapaba los ojos de Cristina, la pequeña.Regrese a casa

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